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la poésie a été longtemps un refuge, un chemin de traverse quand l'impasse

et son vertige abyssal me cueillirent un matin d'août 1975. 

à rebours je devine que la perte du sens ne s'accommode d'aucune raison.

Le fou ne fait pas rire , il fait peur car il trace en soi le devenir qu'il arpente , seul

et qui pourrait bien être le vôtre!
 Le fou est une figure philosophique, agneau sur l'autel. Cette posture comme une offrande

livre ses questionnements à mon esprit timoré. Le fou, le poète, l'enfant, la femme-enfant

comme autant de principes philosophiques devant la vie. Dans les couloirs de la souffrance me reviennent des poèmes qui accompagnent mes déplacements incessants